Qué horror de España convertida en una finca en disputa y su historia violada, por Rey Viñas (SINÓPSIS)

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Entre la Izquierda política y facinerosa que nos ha tocado en suerte, esa que piensa que la venganza es el mejor perdón; la que cree que el adversario no merece más que el desprecio por fascista, nazi y criminal; la que desprecia, arrincona, posterga y no queda satisfecha, hasta ver a su enemigo, hundido en la más profunda de las miserias (¡Hipócritas de la viga en el ojo, mientras restriegan la paja en el del vecino!), y edecanes y correveidile; mayorales y “aperaores” de los de sin rostro, de una España descuajeringada y rota por los hijos bastardos de la madre patria y el padre felón del secesionismo, debato el que fuera mi ensueño. Ahora mera alucinación.

“LA HISTORIA SE REPITE. ESE ES UNO DE LOS ERRORES DE LA HISTORIA. (Charles Darwin)”


¡Qué pena! Que en España, la Izquierda política en cualquier versión (socialista, comunista, abertzale, independentista, podemita), crea que levantando el puño que encierra cien millones de muertos, miserias y degradación social, se sienta exonerada para cometer y acometer aberraciones de lesa humanidad, de lesa patria, el hedonismo como argumento, y la esclavitud como fin.


¡Qué pena! La nación más vieja de ésta vetusta Europa, convertida en una finca en disputa; ¡Qué horror! Su historia violada; su cultura negada; su futuro frustrado, en un triste, cruel y oscuro desafío de avariciosos charnegos y fantasiosos fantasmas de iluminados orates. Mala gente que blanden sutiles armas: xenofobia, lengua, raza, para crear odios, venganzas, rencor entre hermanos. Por unas monedas, acaso por un poco de un efímero poder que gozarán ellos pero perderán sus hijos.


Pero insisten, hasta la extenuación. Me tienen declarada la guerra desde antes de que mis padres me parieran. Al unísono, los unos y los otros utilizan, mi orgullosa historia, mi fe cristiana, mi sentir español, mi ingenuidad de pura entelequia fraternal, mi dignidad de persona, mi sustantivo de ciudadano…, como doloroso cilicio y flagelo ajeno para vender falsas redenciones y quedarse con la caja, el mando y ordeno, los uniformes y un largo, largo, largo futuro de propiedad privada de ellos para ellos.


Insistís en la venganza y el odio, no estáis dispuesto a enterrar el hacha de guerra, todos vosotros y quienes os votan. Y a fe que la lograreis.


Más la historia, cabezona, se repetirá, más pequeña, más miserable, más ridícula, más cruel.

Rey Viñas Rey Viñas

(IX) La rosa marchita de los socialistas llena el suelo de pétalos que los podemitas escupen

Una rosa marchita en las manos de Federico García Lorca

En mi paseata diaria me cruzo en la Plaza de Santa Ana con un par de ciudadanos que, con toda delicadeza depositan una rosa mustia en las manos del poeta Federico García Lorca. Les pregunto sobre su significado y uno de ellos con ganas de hablar y con flema poética entre lo socrático y lo cínico, me responde que se trata de una metáfora. Que el gesto va dedicado a los socialistas y su líder de pacotilla, el Sánchez ese, tan mustio de talla moral, como la rosa que acaba de colocar.

Compruebo gracias a mi interlocutor que todavía hay vida en la calle, ganas de comunicar, necesidad de expresión y me alegro. Tiene unos cincuenta años y me asegura que es votante socialista de toda la vida pero que hasta aquí hemos llegado y no más. Que no entiende lo de catalanes y vascos ofuscados con el falso derecho a decidir y que, demuestra, desgraciadamente, la irresponsabilidad y la falta de una mínima idea de Estado, el tacticismo y electoralismo de sus correligionarios…

Estatua de Calderón de la Barca
Estatua de Calderón de la Barca

La suculenta conversación con el socialista me impide acercarme a la estatua de Calderón a cuya sombra unos podemitas del círculo místico se están izando desde la postura del loto. Desde Lorca puedo oír un último grito iniciático que lanzan al cielo: “Podemos”.., y en ese preciso momento mi interlocutor se  calla, se introduce la mano en el bolsillo de la chaqueta y saca un montón de pétalos que echa al suelo y con un gran sentido de la oratoria exclama: “Y esta flor rota representa nuestra cultura y civilización. Aquí la siembro a sabiendas que está marchita y con la seguridad que muchos la pisarán al gritar falsas proclamas”.

No pasa mas de un minuto y los podemitas con sus camisetitas moradas pisan  sobre la efímera alfombra roja camino a la calle Aocha y, con descaro sigo con la vista a su cabecilla que, sin educación, pacto de estado, o nada que se le parezca, escupe con gesto infame sobre los pétalos y, así le veo marchar al encuentro de la paz y del diálogo con aquellos que solo anhelan con matar.

En el cielo de Madrid llegan hoy las nubes  pero se presagian tormenta.

Posología contra las enfermedades y virus mas agresivos que padece España, por Julio Murillo

Analgésicos y fórmulas magistrales

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Me declaro surrealista convencido, nihilista vocacional, filósofo peripatético, apátrida, ciudadano aburrido y enfermocrónico. Esto último se debe a que me duele todo, o casi todo. El médico de cabecera me dice que lo mío es un caso perdido, que no hay nada que hacer, que me tome las cosas con calma, si es necesario a chirigota, y vaya tirando millas, caminante no hay camino, que ya llegará el verano y en esa estación todo se ve más soleado y la líbido obra milagros.

“Entre la Nitroglicerina y las fórmulas magistrales para el alma: Una alteración armónica de la realidad”

Mi enfermedad, estoy convencido, afecta a cientos de miles, que como yo están hasta la coronilla de crisis, recortes, paro, pobreza, banqueros, especuladores, políticos, energúmenos de sangre azul, desalojos, banderas, himnos, proclamas y mentiras de todo tipo y calibre. No estoy solo, qué va, para nada. Somos legión. La legión del desencanto. Y eso me lleva a preguntarme, de forma retórica, por qué las grandes multinacionales farmacéuticas no ponen todo su empeño en elaborar fármacos, drogas, compuestos, complejos vitamínicos, inhibidores o potenciadores de esto, o de lo otro, o de lo de más allá, que vengan a paliar tanto destrozo anímico y espiritual.

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Dicen que cuando el colectivo es inmenso, que cuando la cosa se convierte en pandemia, esos capitanes de la salud se ponen manos a la obra y sacan del laboratorio lo que haga falta, porque el negocio es el negocio, y la salud –junto al comercio y el bebercio– lo más fundamental.

“Son fármacos que no necesitan de excesivas presentaciones; antibióticos capaces de combatir la angustia existencial, el boinismo, el txapelismo y la barretinitis”

Pues va a ser que no. Esos jerifaltes de la poción masiva, esos hipócritas hipocráticos no están por la labor, en absoluto. Y digo yo que será porque entienden que el colectivo que reclama esas fórmulas magistrales está sin un duro –los euros son una fortuna, volvamos a la modesta, honrada y querida peseta –; tiene los bolsillos agujereados; camina con los mismos zapatos y a duras penas podría costearse un tratamiento a base de acetilsalicílico si le fuera en ello la vida. Eso será. No somos target que justifique tanta molestia. Sí somos, obviamente, nicho de mercado. Aunque más que nicho debería decir fosa común.

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Hablando conmigo mismo, o mejor dicho: con el otro que ocupa la mitad de mi cerebro, un caballero decimonónico empirista aventurero redentor y justiciero, –aquí no hay comas que valgan–, llamado Jules de Salesville, llegué a la conclusión de que el mundo necesitaba un anti-héroe, un alquimista loco, un nuevo profesor chiflado capaz de destilar, entre redomas y alambiques, jarabes, vigorizantes, complejos vitamínicos, supositorios y pastillas por un tubo.

Así nacieron, uno a uno, los medicamentos y soluciones que conforman este electuario moderno, que no sabe a miel, como los antiguos, pero mitiga la hiel; fármacos que no necesitan de excesivas presentaciones; antibióticos capaces de combatir la angustia existencial, el boinismo, el txapelismo y la barretinitis; recetas para que la derecha mantenga su nivel de vida con cara de póquer; para que la izquierda vuelva a las barricadas, digo a las mariscadas; para que los no nacionalistas soportemos con estoicismo a los mequetrefes ojipláticos, cíclopes zampabollos, muy orinables presidentes autonómicos, portavoces botarates y presidentas de asociaciones de mononeuronales uniceja camino del Portal cubano de Itaca.

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Esto sólo es el comienzo. Hará falta más, mucho más. Ya se sabe que los tumores, los virus y bacterias, desarrollan resistencia a los tratamientos. Se niegan a morir, se envuelven en trapos, símbolos, himnos y demagogia. Alien es un imberbe a su lado.

Mi alter ego y yo, en colaboración con afamados surrealistas como los profesores Rover Lang e Ibn Lactoplast, seguiremos desarrollando pacientemente estos modestos remedios, con el deseo y la esperanza de que antes o después la humanidad se libere de tanta lacra, tanta caca y tanto diletante.

Y si nada de lo que pueda salir de nuestro ingenio y trabajo funciona, siempre nos quedará… la nitroglicerina.

Julio Murillo Llerda

Julio Murillo

La atalaya de Juan de la Cruz: Pedro Sánchez, Boabdil

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A Pedro Sánchez, a quien el pasado sábado se le cayó una lagrimilla al dejar el acta de diputado, con siete derrotas electorales seguidas, siete, lo que se dice pronto, ya se le conoce como Boabdil, último rey de la dinastía nazarí en Granada. Y a quien su madre, la sultana Aixa, al verle abandonar la hermosa ciudad, tras perder la misma ante los Reyes Católicos, le espetó: “Llora como una mujer lo que no supiste defender como hombre”.

Pedro Sánchez, que llevó al PSOE a las cotas electorales más bajas de la democracia, y aún perdiendo cinco escaños entre el 20-D y el 26-J, por su tozudez y persistencia en sus posiciones, trató de engañar a todos. Lo dijo Felipe González, lo desvelaba ABC el pasado domingo, 30 de octubre, –“Sánchez hizo creer a Rajoy que se abstendría si Rivera le apoyaba”—y se obsesionó, cuasi de modo enfermizo, por alcanzar la presidencia del Gobierno. Afortunadamente para España, no ha sido así.

“Más vale un PSOE honrado en la oposición, con España, y sin Sánchez, que un Gobierno de traidores con Sánchez al frente”

 

El PSOE es un partido necesario e imprescindible en la democracia. Y añado, que tras seguir con señalado interés la actualidad política, más aún los últimos debates de investidura, el sonrojo me asoma por la cara, desde la vergüenza ajena, tras comprobar cómo Pedro Sánchez, perdón, Boabdil, pretendía pactar con tipos como Pablo Iglesias, de una espeluznante miseria moral política, tal cual han podido ver y comprobar una inmensa mayoría de votantes socialistas, o, sin ir más lejos, con individuos carentes de cualquier sensibilidad como ese diputado, un tal Rufián, de Esquerra Republicana, que el pasado sábado ofreció cinco espeluznantes minutos en la tribuna (casi siempre sagrada) del Congreso de los Diputados insultando de extrema gravedad al PSOE y al parlamentarismo.

El PSOE no se merecía a Pedro Sánchez, que solo ha vivido de su arrogancia, de su engreimiento, de su nepotismo, de su engolamiento y que hasta el último minuto del Comité Federal del PSOE, del 1 de octubre, aguantó a pie firme con la urna oculta de la trampa, mientras era vencido, democráticamente, por la mayoría de los miembros de dicho Comité Federal.

Cínico, desvergonzado, impasible el ademán, Pedro Sánchez, perdón, Boabdil, tenía ya cerrado todos los pasos, con Podemos, con Esquerra Republicana de Cataluña y otros partidos y traicionar a España por una poltrona en la que hubiera sido manipulado como una marioneta por sus propios socios de Gobierno. Y cuyos miembros tras el 1 de octubre, después de unas semanas de ilusión, veían cómo se les desmontaba el chiringuito de hacerse con el Gobierno de la nación y todos los cargos, presupuestos, decisiones, que del mismo emanan.

El espectáculo de estos últimos meses, provocado única y exclusivamente por Pedro Sánchez, ha sido, simplemente, obsceno y soez, mientras chirriaban, desde hacía largo tiempo, los ejes de la carreta socialista y que, ahora, tendrá que armarse y rearmarse con una muy especial delicadeza y habilidad y sorteando muchas y muy duras complejidades en el camino.

Pero el PSOE, con 137 años de historia, ahora se encuentra en la pavorosa tesitura, como me señalaba un diputado cuyo nombre oculto por razones lógicas, de apoyar en lo meramente imprescindible al Gobierno, ejercer, al tiempo, una férrea oposición a ese mismo Gobierno, actuar a la vez como pararrayos en el intento de que Podemos no le coma más terreno por la izquierda, con una sociedad en grave crisis económico-social y político-institucional, y, además, recuperar la paz interna. Sin olvidar, además, que en cualquier momento, Rajoy podría convocar elecciones. Lo que añade mucha más tensión y crudeza al panorama del socialismo español y que, hoy por hoy, se encuentra desgarrado.

Mientras tanto Boabdil, que va de salvador, tras haber sufrido señalados reveses, por su inmadurez, por su carencia de nobleza, por su propia política, inmerso en error tras error hasta la derrota final, ya ha puesto en marcha su estrategia tratando de recuperar el partido.

Una estrategia mucho más cerca de los postulados de Podemos que de la socialdemocracia, incapaz de haber recuperado el rumbo del PSOE, ni tan siquiera a pesar de la severidad de la crisis y desde esa privilegiada atalaya de estar en la bancada de la oposición, por sus propias miserias.

Como un animal en celo Pedro Sánchez, Boabdil, vuelve a apelar a la militancia.

¿Para qué?

¿Es que, acaso, no ha hecho, ya, bastante daño al PSOE, que, incluso, hizo llorar a algunos diputados socialistas del Congreso cuando el pasado sábado decían desde su escaño “abstención”?

Ahora, muy probablemente, ya sin el timón en manos de ese grumete traidor llamado Pedro Sánchez el PSOE podrá curar mejor sus heridas.

Sin él, pues, todo podrá ser y resultar menos complejo, mientras, tal vez, muchos sean los militantes que vieron el rostro de Pedro Sánchez cuando ese miserable e indigno diputado apellidado Rufián, de Esquerra Republicana, se refirió a los socialistas como Iscariote. Si bien Judas, de verdad, en este hilo argumental de la penosa historia de los últimos meses en una durísima encrucijada española, ha sido Pedro Sánchez Pérez-Castejón.

Señalemos, finalmente, que Iscariote, según algunas versiones, se suicidó ahorcándose.

Juan de la Cruz Juan de la Cruz

Rey Viñas (Toposteo) y sus SINOPSIS: ¿Cómo se llama este tío, que se me ha olvidado?

¡Eso es ser alternativa de gobierno! Ilustración de Linda Galmor
¡Eso es ser alternativa de gobierno! Ilustración de Linda Galmor

Lo siento. Pero es superior a mis fuerzas. No puedo verlo, ni oírlo; su fotografía en los medios de comunicación me resulta obscena; sus apariciones en televisión esperpénticas; su tono de voz, cargante, desafiante, repugnante. Miro hacia otro lado y me digo: joer!, todavía es Noviembre de 2016. Poco tiempo, pero años ya. Una eternidad me parece de chulerías, de traiciones, de gansadas a la historia, a la Patria, a la ética, a la moral cristiana, a los padres de familia y a sus hijos, a la Constitución, a la ilusión, a la esperanza, al Erario y a España.

Años ya de profanas actitudes, de impúdicas mentiras, de lacerante verbo, de alentar taifas, de ridículas bufonadas, de vertiginosa desfachatez, de desnuda, descalza y pobre demagogia, de extirpación del orgullo español, de hurgar en viejos rencores, de abrir trincheras, de avivar odios donde sólo puede y hay mutua admiración, de defender terroristas propios y ajenos, de cinismo desmedido para la custodia de dictaduras puras y duras… y todavía, he de sopórtalo a él y a su inmundo discurso político algún tiempo más. Hasta que se diluya como azucarillo en el caldo de su propio odio. Desesperante, acongojante, deprimente…

¿Cómo se llama este tío, que se me ha olvidado?

Rey Viñas Rey Viñas

Las ilustraciones de Rafa: La gente huye a medida que conoce a los podemitas

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“Todo el aparataje charlatán que escenificó el asombroso hombre menguante fue desmontado por Rajoy con una sola frase que deberían tener en cuenta los que argumenten que el futuro está en esa juventud a la espera de votar la alternativa de Podemos: de una elección a otra, de diciembre a junio, parece que un millón cien mil personas se hicieron adultos de sopetón. Es decir, a medida que se les conoce, la gente huye”

Carlos Herrera

Rafael Gómez de Marcos Rafael Gómez de Marcos

Entre tanto facha y podemita me quedo hoy con el recuerdo de Dominque Sanda, Bertolucci y el conformista

Dominique Sanda,

Imposible permanecer tranquilo en el ejercicio de la paciencia. Este mes de Octubre resulta propicio para el viejo oficio del periodismo que me distrae de mi camino a la particular Casa de los Maquis y el Rural Power. No hay día sin grandes noticias, titulares bala, opiniones cañón y hasta cortinas de humo “para distraer” de los asuntos de corrupción, del secesionismo catalán o las elecciones generales que se nos avecinan.

Menos mal que me queda el recuerdo de la bella Dominique Sanda, aunque sea con esa cara de horror, ira y miedo que dirige a Marcello Clerici, interpretado Jean Louis Trintignant en la película “El inconformista” que dirigió Bernardo Bertolucci en 1970. ¿Se acuerdan ? El Señor Clerici, profesor de filosofía es un fascista y está dispuesto a a casarse para aprovechar su luna de miel en París para pegarle dos tiros a un viejo profesor italiano que había sido maestro suyo en la Universidad.

 

Basándose en una novela de Alberto Moravia, Bertolucci dirigió una de las películas mas importantes del género denominado político. Luego declaró a los medios de comunicación que ” “Yo soy Marcello y hago películas fascistas y quiero matar a Godard, un revolucionario que hace películas revolucionarias y que fue mi maestro”.  Desde entonces la “gauche divine” no le perdonó que abandonara las tesis comunistas y sobre todo, que se reconvirtiera en budista.

Y mientras tanto aquí, por mucho que miro a mi alrededor, nadie se hace budista,  Todos seguimos con las orejeras propias entre las hojas en este suelo  otoñal que al llenarse de octavillas impedirá la serena reflexión, camino como vamos de la insensatez supina y el “calentamiento local”. Menos mal que queda el acetato de la irrepetible Dominique Sanda.

Ommmm!!!

DOMINIQUE SANDA & STEFANIA SANDRELLI IN “IL CONFORMISTA”
DOMINIQUE SANDA & STEFANIA SANDRELLI IN “IL CONFORMISTA”

 

El Museo Político de Rafael Herrera: SuTurno devorando a sus hijos… ¡No me comas por la izquierda!

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rafael-herrera Rafael Herrera