El arte del encuentro por Belén: Andalucía ¡Vivan las caenas!

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Visto el nivelazo político por la falta de Gobierno y esa insistencia del No socialista a la investidura de Rajoy, suplico a Max que NO me acompañe hoy a la playa; que necesito algo de la serenidad y el sosiego que me da el estar sentada, a solas, frente a mi Mediterráneo almeriense.  Max asiente de mala gana, y yo suspiro aliviada. Y, así, me dirijo hacia el agua, saboreando la arena con mis pies.

En medio de esta sencilla felicidad, barrunto un mal augurio. A una cierta distancia se oyen unos gritillos de incontenible alborozo que, decididamente,  ignoro y sigo hacia el agua. Suena una voz cantarina: _¡Sirenitaaaaaaa, espera, espera un momento! – “Uff, qué mal pinta eso de sirenita, me digo”.  Giro mi cintura sin cambiar la dirección de mis pies y, atónita, veo acercarse a Max, dando saltitos de gozo, haciendo malabarismos con su pequeño tridente cual si fuera una majorette, y con una ridícula gorrilla a la que ha hecho dos agujeritos por los que asoman sus no menos ridículos cuernecillos. Le pregunto, con evidente enfado: Pero, ¿a dónde vas con tan lamentable pinta?  -¿Lo dices por mi gorra?-, me contesta, -Es que no encuentro mi sombrerito cordobés, ese que tanto me gusta lucir por esta tierra-. No tienes el menor sentido del ridículo, le digo con mirada asesina. El que estés en Andalucía, Max, no significa que tengas que vestirte de botella de Tío Pepe. Claramente, esto no pintaba bien.

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Retrato anónimo. Julio Romero de Torres

A ver, Max, ¿a qué tengo que esperar para meterme en el agua? Haciéndose el intrigas, me dice:

– Está contaminada, seguro-.  Desde  bien atrás he visto saltar del agua un NO y otro NO, y otro NO, y otro, y otro, y el que más saltaba, ¿qué parte del NO no entiende, Sr. Rajoy?_   ¿¡¡¡? (Siento que mis dos únicas neuronas se dan un cabezazo entre sí).  Pero, Max, arqueando una ceja, en gesto de  vanidosa agudeza,  va y me suelta: – Belencita, percibo que ya no somos nuestro Tal para Cual.  ¿Acaso, no recuerdas que a muy pocos metros de donde estamos, en esta misma playa de Vera, hace nada también estaban en “cremoso arrumaco” el Sr. y la Sra. Sánchez. Pues, eso, que la cosa tiene trazas de que Pedro haya desovado por aquí algunos NOes,  -por cierto-, con una apariencia de pirañas, que ojito, ojito,con la piraña antiEspaña.  Jijijijiji,_ Se jalea, exultante por su ocurrente tontería, levantando los puños entrelazados, en ademán de campeón.

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La musa gitana, 1907. Julio Romero de Torres

 

“¿Desovando NOes, Max?”_Claaaro, querida, ¿a ver, si no, de dónde le salen a  Snchz esos NOes a Rajoy?; pues eso, de los  mismísimos h…..- “¡¡Maaaaxxxxx!! “ Ignorándome, él sigue:

-claro que, a lo mejor, ha venido a promocionar el turismo de la zona y, así, atraerse las simpatías de doña Susana, o, también pudiera ser una forma de sentar plaza y poner firme a la doña, que es  ….. otra pir…-.  “¡¡¡Maaaaxxxxx!!!!” El sol cae sobre mí, de canto y sobre la crisma.

“¡¡¡¡Adiooooós, Max!!!” –  Nada de adiós, sirenita, que hoy tengo un díaaaaa….. -dice retador,  frotándose las manos-.  -¡¡Estamos en territorio “Unta de Andalucía”!!-  Max, querrás decir Junta.  -Bueno, miss Versalles, si quieres tú añadir la J de jod……- “¡¡¡Maaaaaaxxxx!!!”-Vaaale, vale, no te alteres. Lo que te pasa B – (cuando solo me llama B, es que se está echando arena a los lomos)- es que, a ti, el Mediterráneo te pone en modo paz y amor, pero a mí me arranca.

“Hooombre,  Max!, no será tanta Unta cuando el equipo de Don Limpio y sus huestes de algodones-que-NO- engañan, ya sabes, Ribera y sus chicos,  están afianzando el gobierno de doña Susana, -por el bien de todos los andaluces-, faltaría más.

Julio Romero de Torres, Ángeles y Fuensanta, 1909
Julio Romero de Torres, Ángeles y Fuensanta, 1909

Max retoma bríos. -¿Don Limpio?, bien que se hace el cegato con doña Susana, “la inocente”, la que tampoco sabía nada de nada a pesar de haber sido durante años la mano derecha de Griñán; y no como Rita Barberá o la Infanta, que esas sí que lo sabían todiiito. Sin embargo, se pone muy remilgado con el PP y lanza todos sus “algodones” contra Rajoy, el gran corrupto. Pero…Max,-le digo-,  C´s  insiste en que no es lo mismo.  ¡Toma, y tanto que no es lo mismo! En cuanto se ponga las gafas de ver y actualice su vara de medir, se le va a hacer la luz. Como a su delegado en la jUnta, Juan Marín, que ve todavía menos que él.  Y es que, como el hombre ha dado tantas vueltas por todo el abanico político andaluz hasta encontrar acomodo, pues se le ha nublado la vista y hasta el oído, que esas vueltas son muy cansinas,e imposibilitan ver todas estas fruslerías, mira, mira: Mercasevilla; los casi 300 imputados/investigados, ente ellos los dos últimos presidentes de la Junta, por la mangancia institucionalizada de los ERES; de los Cursos de Formación, ¡casi nada!; de aquél que tenía dinero “p´asar” una vaca, -que bien orgullosa estaba de él su madre-; de las grandes mariscadas que se han visto obligados a comer los pobrecillos sindicalistas…. para poder llevar un trozo de pan a casa. ¡Qué avaricia, Señor! Si es que ni siquiera han dejado un euro para poder limpiar los cauces de estos ríos almerienses que, cada pocos años, nos devastan media provincia. _ ¡¡Ay!!, lo que yo daría por leer el pensamiento de mi admirada jueza Alaya, a la que, ¡oh!, ¿cosas de la judicatura?, le han dado la boleta, que diría tu vecino argentino”.

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Julio Romero de Torres.. pintó a la mujer morena

¡Déjalo ya Max!,  que todos lo sabemos.  Y se pongan como se pongan los del PP, los que realmente ha hundido la economía y la ética de España han sido ellos, Rajoy y Bárcenas.  Que, en este país,  con las cuantías afanadas, como con otras cosas de la vida, lo importante no es el tamaño……. si no de quien.

Max, ensimismado con su run run, sigue.  -Si lo miras bien, son peores que Franco. Aquél, no te dejaba votar, y punto; ya sabías a qué atenerte. Éstos, te piden con insistencia el voto, y luego lo cuelgan donde el papel higiénico. _ Ya ves que estoy contenido, Belencita_. Lo que estás es ya cianótico, Max. Si es que no puedo parar, lloriquea, el pobre. Porque, hablando de Franco me viene la cuenta de que a éstos de Junta les falta un cuarto de hora para igualar la duración del régimen del General. ¿Te das cuenta, B? Esta izquierda siempre igualando…..pero  por lo bajo. Y ahí estará Ribera, “el mal menor de la Junta de Andalucía, como él mismo se define, para celebrar el acontecimiento. ¡Toma triunfo!  Es que en este país, entre los que no tienen memoria y los que no tienen coherencia, damos más vuelcos que la olla de Marimingo.

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Nuestra Señora de Andalucía. Julio Romero de Torres. 1907

-¡Max, ya vale!, le rogué, viéndole exhausto. Mejor vete a casa y mira si ya tenemos cobertura de internet. _Jajajajaja, ¿cobertura de internet, aquí? ¡Te ha dado el  sol, hija!, que aquí lo único que tiene buena cobertura es Canal Sur y, mira, la SER, también se coge con facilidad, ¿por qué será?-.

Le lanzo una suplicante mirada de tregua. _Estaaaaaá bien, ya me voy, pero sólo una última cosilla, Belencita_, dice Max enfilando sus pasos, ahora cansinos, por la arena caliente, y hablando como para sí mismo: _Con todo ésto, el PSOE,   encabezando el ranking de pobreza, paro y corrupción, no sólo en Andalucía, sino en buena parte de Europa, Ribera los apoya sin fisuras, y los andaluces les siguen votando……

¡¡No puedo más!!  Echo a correr hacia el agua, y me zambullo en el mar, mascullando entre los dientes apretados de pena y rabia: ¡¡Maaaax, es Andalucía, recuerda aquello de ¡Vivan las caenas!!

María Belén López Delgado María Belén López Delgado

El arte del encuentro por Belén: Hoy, más que nunca, me quiero abrazar a España

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Hoy, más que nunca, me quiero abrazar a España. Y lo quiero hacer mirándola a los ojos, como se mira a alguien a quien se ama desde lo más profundo del corazón y queriendo cerciorarme de saber transmitirle todo mi respeto, mi admiración por su grandeza injustamente olvidada, y mi dolor por sus muchas heridas. Y, como te cantaba Cecilia: “…….Quererte a ti no me cuesta nada”.

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Hoy, te veo, mi dolida España, como al famoso toro de la Vega: llena de lanzazos y puyas que te desangran por todos los costados, mientras otros muchos, que dicen amarte, te miran de soslayo sin atreverse a defenderte de tanta ignominia, por cobardía y temor a que los verdaderos fascistas los llamen a ellos fascistas, (muchos aún no saben que para ser fascista tienes que ser izquierdista).

Mi impertinente demonillo, Max, no se resigna a callar y dice que, “unos, por odio vivo, y otros, por vivo amor, entre todos la mataron y ella sola se murió”. Ya ves, mi querida España, que de amor también se muere. “Parajodas de la vida”, dice también mi Max.

Pero tú sigues navegando en este barco cada más más desvencijado en que te hemos convertido. Mientras, una banda de voraces advenedizos se disputan, a fuerza de golpes bajos, el timón que aún nadie pilota. ¡Qué mala suerte la tuya que hasta los salvavidas llevas pinchados!

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No sólo te debates entre los de las lanzas y los acomplejados que no sacan pecho para presumir de ti, como si no hubiera muchas y gloriosas razones para ello, sino también, ¿por qué no decirlo?, entre los que, por falta de generosidad, anteponiendo su coherencia ideológica a la imperiosa necesidad de restañar ahora tus heridas, se enrocan impasibles, dejando que una banda de desharrapados, que no tienen razones para odiarte, porque ni siquiera conocen tu historia, te desnuden de tu hermoso vestido rojo y gualda para vestirte de pu.. (¡Otra vez Max!, que ha querido decir una ordinariez, el pobre).

Cuídate, España mía, de tantos buscavidas bufones de la mentira; de esta siniestra bandada de cuervos carroñeros que vienen abanderando un falso estandarte de regeneración; de los quieren hacerte nueva con harapos ya tan viejos y raídos; de los que sólo son una charanga desacompasada y chirriante, sin más proyecto que el de ser una recua de demolición con el conocido lema de “quítate tú que me pongo yo”.

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Qué burdo empeño en hacer de ti, mi bonita España, una franquicia de las casposas Cuba, Venezuela, Corea del Norte, etc., todos esos regímenes políticos en donde las libertades brillan por su ausencia; en donde reina todo lo que hace esclavos y rehenes de su miseria a los que allí habitan sin posibilidad de escapar, que son la mayoría.

Pero no voy a terminar mi sentido abrazo a España sin entonar un obligado mea culpa, porque se hace patente que los españoles no hemos sabido cultivar la suficiente exigencia política como para poder mantenerte al margen de tanta y tan variopinta trapacería partidaria. Y que unos, por una razón, y otros, por otra, te hemos traído a una situación en la que la defensa de tu integridad territorial, tu prestigio de gran nación y tu bien ganado lugar en la Historia, van a tener que quedar en manos, si no de los mejores, sí de los únicos que aún pueden intentar poner apósitos en tus heridas, mantenerte en pie, y fuera de las garras de estas hienas disfrazadas de regeneradores.

Max, me dice burlón, como es él, que, “estos son los bueyes que tenemos y con éstos hemos de arar”.

Por todo esto y mucho más, izo, hoy, tu bandera que es la mía, con todo el orgullo y honor de ser una española que, allá por donde va, te lleva siempre en el corazón.

¡¡FELICIDADES ESPAÑA!!

María Belén López Delgado María Belén López Delgado

 

El arte del encuentro, por Belén: la martingala de Carmena de hacer de Madrid su Habana particular

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Carmena, esta aparentemente inocua abuelita al-qaldesa, sigue con la martingala de hacer de Madrid su Habana particular. Todo lo que se le ocurre implantar, como ideas renovadoras y de progreso, que tiene miga la cosa, son imitaciones de las muy rancias fórmulas comunistas cubanas. Recordemos la reciente idea que tuvo de los supervisores/comisarios políticos de distrito (vamos, los CDR cubanos), que quiso poner en junio pasado. O las mamás, haciendo “trabajo social”, limpiando los colegios de sus niños, mientras éstos, a su vez, recogerían colillas de los suelos de Madrid. De haberlo llevado a cabo, nuestros pequeños habrían sido muy similares a los niños pioneros de Cuba (semillero infantil de futuros herederos de la fracasada revolución comunista cubana).

---NO UTILIZAR SIN PERMISO DE FOTOGRAFIA - Reportaje sobre la al

Lo peor es que, en ella, toda ocurrencia, por disparatada que sea, se justifica, jocosamente, como una “carmenada” más, que no tiene otro recorrido que el de una inocente degustación de magdalenas caseras; craso error.

Su última idea estrella es promover su propia emisora de radio. Oye, ¡qué casualidad!, igualito que Chávez, Maduro, los Castro y todo dictador que se precie.

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Su obsesión por imitar a la dictadura castrista me evoca, inevitablemente, algunas vivencias en Cuba. Y, así, se me asocia a la memoria que allí no había más emisora que “Radio Reloj”, ni más televisión que Tele Rebelde. Resultaba menos tedioso escuchar el grifo de la ducha del hotel que a estas inagotables fuentes de adoctrinamiento, que te machacaban las meninges, relatando tooooodo el santo día los “logros de la revolución” y las innumerables razones por las que los cubanos tenían que adorar al gran libertador, el Comandante en Jefe Fidel Castro Rus.

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Por ejemplo, debían aplaudir el que, en un pésimo momento de escasez de comida por el que atravesaba el pueblo cubano, el gobierno les hubiera facilitado una larga lista de flores y plantas comestibles conque paliar el hambre; no es broma. Y, por supuesto, mucho más saludables que un mísero filete de vaca, ¡dónde va a parar! Los arengaban, con el cuajo del que sólo son capaces los comunistas, diciéndoles que su resistencia heroica al hambre, provocado- faltaría más- por el “bloqueo” de EEUU, iba a demostrarles a “esos invasores imperialistas” que “no les tenían ningún miedo”, repetido una, y otra, y otra vez, por un engolado locutor que terminaba, henchido de falsa emoción, con un “ ¡¡Patria o Muerte, Venceremos!! “.

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Comunismo aplicado a Cuba por 58 años consecutivos y apoyado por la izquierda antiimperialista latinoamericana

Al hablar de algunas de las carencias del pueblo cubano, me voy a permitir retrotraerme a una situación que relaté aquí sobre la inolvidable visita que hice, junto a otros compañeros, a la casa de la fundadora del Conservatorio de Música de La Habana. Nuestra anfitriona, apenada por no poder ofrecernos ni un mísero refresco, quiso contarnos lo que ella, con mucha carga de ironía, dijo que era un chiste muy popular: “Venía un huevo frito, corriendo despavorido, huyendo de una turba hambrienta, cuando al volver una esquina se encuentra, recostado chulamente, a un coqueto filete. El huevo, alarmado al verlo tan tranquilo, va y le dice: “¿qué haces aquí parado?, corre insensato que estos que me persiguen, en cuanto te vean, te van a devorar”. El filete le contesta, burlón: “corre tú y no te preocupes, que a mí…… ni siquiera me conocen”. Ninguno de nosotros fue capaz de esbozar ni un rictus de sonrisa ante aquella dolida mujer, que ya llevaba más de seis meses sin recibir el pollo mensual que tenía asignado por ser diabética. Y que sus nietos de 7 y 9 años, allí presentes, habían crecido sin haber podido tomar un solo vaso de leche fresca.

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La famosa Rihanna se fotografió en La Habana para la revista Vanity Fair

En relación con estas carencias, y en contraposición, relato una anécdota que se dio en aquel vuelo de Iberia. Regresaban de La Habana, invitados por el gobierno cubano, algunos conocidos cantantes y “cantantas” progresistas españoles, integrados, más tarde, en el no menos progresista club de la ceja. Venían envueltos en un ridículo aura de romanticismo progre y babeante; tanto, que no paraban de alabar, en voz alta y entre ellos, las bondades de su mítico referente cubano. _ ¡Manda bemoles!_ me dije por lo bajinis. Entonces, yo, ejerciendo la faceta de relaciones públicas que daba mi profesión, me permití la intromisión diciendo, así como tontamente: “…….bueno, es que en la Marina Hemingway se vive de forma muy distinta al resto de la isla”. Entonces, con un premonitorio arqueo de ceja, me pregunta uno de ellos: ¿Es que a vosotros también os alojan allí? “¡Noooo, qué va!, contesté, ese exclusivo lugar está reservado sólo para los invitados del gobierno; es todo un privilegio”. Y ¿cómo sabes que hemos estado allí?, sigue el artista. Pues…… porque no es ningún secreto para ningún cubano que la Marina es un pequeño reducto de una abundancia absolutamente desconocida en el resto del país.

Secuelas del Socialismo del Siglo XX aplicado en Cuba por 56 años. Foto de Yusnaby Pértez
Secuelas del Socialismo del Siglo XX aplicado en Cuba por 56 años. Foto de Yusnaby Pértez

Aprovechando el aparente desconcierto que les produjo mi respuesta, les digo de seguido: “Seguro que os habéis encontrado por allí con alguno de los graciosos desfiles de niños pioneritos, luciendo orgullosos su impecable pañuelito rojo al cuello, y tan bien uniformados ellos como mal alimentados ¡Qué pena, ¿verdad?!…….. _ ¡Bah, venga!, que estoy de broma_, esos niños no saben ni que existe en su país un lugar como la Marina Hemingway”. _¡Qué mala leche!_, me soltó una de las famosas pasajeras. Pero yo continué en modo tontita y, sin darme por aludida, le dije bajito: “ni mala leche ni buena; no hay leche para ellos”. Me apresuré a decirles: “disculpadme, luego seguimos, que ahora tengo que trabajar”. Ya no me volvieron a dirigir la palabra durante todo el vuelo ni para pedirme un vaso de agua.
Me quedé, no obstante, con ganas de preguntarles si ellos también tuvieron que hacer la larga y lentísima cola, como todos los cubanos, para acceder a un delicioso helado en Coppelia. ¡Claro que no! Los cubanos sufrían la humillación de saberse ciudadanos de segunda, porque les era obligado ceder su turno a los extranjeros, tanto en Coppelia como en cualquier restaurante al que se les permitiera entrar. Por aquel tiempo, tampoco se les permitía entrar en los hoteles, ni en las “diplotiendas”, pequeños supermercados mal abastecidos, en donde sólo se podía pagar en dólares, y a los cubanos les estaba prohibido tenerlos. ¿Cabe mayor humillación?

Secuelas del Socialismo del Siglo XX aplicado en #Cuba por 56 años. Foto de Yusnaby Pértez
Secuelas del Socialismo del Siglo XX aplicado en #Cuba por 56 años. Foto de Yusnaby Pértez

¿Es este modelo innovador y progresista el que quiere Carmena para Madrid, micrófono en ristre? Ojo con esta banda, que no dan puntada sin hilo.

Democracia, Libertad y Verdad son al comunismo lo que la virginidad a María Martillo.

María Belén López Delgado María Belén López Delgado

El arte del encuentro por Belén: Los horizontes quemados y las lágrimas de Grandeza

Estaba yo leyendo un magnífico libro

Estaba yo leyendo un magnífico libro que me está durando más que un martillo en paja, porque no soy capaz de concentrarme en él. Hay un grupo de pescadores en el pequeño lago, a orillas del cual vivo, rodeada de un bosque de pinos, vociferando.

Me altera la idea de ver que la gente educada y respetuosa ya no parece tener cabida en esta España, cada vez más cutre. Me altera la idea de alguno de ellos tire una colilla descuidada y……ufff, ¡no lo quiero ni pensar!

Este tipo de pensamientos-run run suelen coincidir con el despertar cansino y tocapel……(¡no lo diré!) de ese demonillo que llevo dentro al que yo llamo Max. Así que lo ignoro, y me doy prisa en digerir lo que estoy pensando porque, si lo dejo intervenir, se alargará mucho ésto.

Para escribir este sentir, tal y como me pide el cuerpo, debería ser yo una mal hablada barriobajera, o bien, para paliar los efectos, haber nacido con esa gracia envidiable, propia del que dice un exabrupto de los que echan abajo un pueblo, y les queda de aplauso. Pero no es mi caso, así que me comportaré.

En ello estoy, cuando me llega un mosqueante olorcillo a leña quemada, que me pone las pituitarias de punta. Levanto mi cuello como si fuera un perrito de la pradera, oteando de donde viene esa humareda amenazante. Veo, con inquietud, que algún vecino está preparando una barbacoa a lo grande; digo a lo grande porque se veía el arder de la leña muy cercano, para mi gusto. Justo ahí, ya noto el imparable desperezar de mi omnipresente Max, ese demonillo atosigante y burlón que le encanta azuzarme.

Demasiados incendios

Le digo, fingiendo tranquilidad: está en su casa y tiene derecho a hacer su barbacoa. Entonces, Max, en su estado más puro, suelta: ¡Anda que, con esta brisilla que hace, como se le vuelen unas cenizas, con tanto pino por aquí, nos monta la de Nerón en Roma! Lo fulmino con la mirada, a la vez que le digo, sin mucha convicción, que confío en el buen juicio y cuidado del chef. Max, sin aparcar esa risilla irónica que me mata, va y me dice: ¿Pero no eres tú la que te pasas el día ronroneando eso de que España se ha convertido en un país de descerebrados e inconscientes de la vida, que…bla.bla.bla? Valeee, le digo, pero ya verás cómo este fogonero toma las debidas precauciones. Max, sin soltar la presa, sigue: Sí, sí, ya, pero menos precaución que la que hay que poner para limpiarse el trasero en el campo…..y mira la que ha liado el alemán de los c…. ¡¡¡Maaaaaxx, he dicho que tacos NO!!!!

Inevitablemente, ese olorcillo me trae a la mente los incendios de La Palma, Galicia, Levante, Portugal, etc., que me duelen casi tanto como si me quemaran las uñas de los pies. Y es entonces cuando me asaltan las ganas locas de soltar todos los improperios que nunca dije, corregidos y aumentados.

La lucha del hombre contra el fuego

Max me increpa: ¡Menos mal que no tienes que legislar tú, que si no…! ¡ Pues mira, le digo, ya me encantaría, ya. A botepronto, se me ocurre que, como lo del término “cadena perpetua” suena duro para la sensibilidad de algunos, yo lo cambiaría por Actividad ORS (Oportunidad de Reparación Sostenible), por ejemplo, que es el lenguaje blando, equívoco y deslavazado que usan aquellos. Y, así, los pirómanos tendrían la Oportunidad de Reparar lo quemado: Sosteniendo pico y pala durante 10 horas de cada día de su vida, con los que cavar hoyos y plantar el mismo número aproximado de árboles que el de los carbonizados.

-Max se ríe de mi ocurrencia. ¡Qué va, Max, que no!, que esto no es cadena perpetua, de verdad. Mira, el contrato/sentencia sería: tantas hectáreas quemadas, tantas hectáreas repobladas; cuanto antes lo haga, antes se va Vd. a su casa. Y los buenos comportamientos se premiarán con hacer, en sus ratos de ocio, algún cortafuegos. Jajaja, ríe Max ¿Qué van a tardar mucho más que una vida en plantarlos? Pues, allá ellos. Que comprueben en sus carnes que se es mucho más lento en cavar, que el fuego en quemar. A ésto, sí lo llamaría yo Productividad Sostenible. ¡Se acabaron para éstos las “duras e injustas” cadenas perpetuas revisables, viviendo en la molicie de una cómoda cárcel que los vuelve fofos como nenazas!

Por primera vez, veo que Max se arruga ante mi rictus de satisfecha rabia infinita.

Pero este demonillo tocapel….. (¡no lo diré!) tiene recursos, y, aprovechando que los humos del vecino chef van remitiendo, y que yo respiro aliviada, vuelve a la carga, mientras se mira las uñas con ese gesto odioso, ya sabeis: Belencita, y hablando de otra cosa, ¿No te parece que tras ese afán del PSOE por denunciar hasta a los que llevan los cafés a Génova, se esconde una de sus frecuentes piruetas de distracción para que los demás no abundemos demasiado en la insólita noticia de que Snchz/PSOE no se suman a la impugnación de la candidatura de Otegi, por Bildu, como lehendakari?

¡Enésima traición socialista a España!, le contesto.

Max ha pillado desprevenida, y casi se me escapa un ¡Coñ……..ntra!. Pero me contengo a tiempo.

Horizontes de grandeza

Cierro con rabia mi libro, porque así no hay forma de leer nada. Y me decido a ver, por enésima vez, la gran película que dan en la tele, “Horizontes de grandeza”, de William Wyler.

¿Grandeza?… ¿has dicho grandeza?, pregunta Max. Eso ya no se lleva mucho por aquí, ¿no? ¡A ver si nos actualizamos, hija!, me dice con chulería. No me doy por enterada, y le contesto enérgica, altiva, orgullosa, y ahuecando la voz para contener las lágrimas, que en España hubo y, aún, hay mucha grandeza. Y, si no, fíjate en el orgullo y la emoción de Mirella, Maialen, Sylvia, Rafa, y Marc cuando escuchan nuestro himno, en Rio, mientras se iza, en su honor y en el de todos los españoles allí representados, la bandera de España; Max, lo que les resbala por las mejillas son lágrimas de Grandeza.

María Belén López Delgado María Belén López Delgado

El arte del encuentro por Belén: La carrera del siglo contra el sentido común

La carrera del Siglo

En mi casa se tiene una especial predilección por la película, “La carrera del Siglo”, ya antigua,pero muy divertida. En ella, hay una escena en la que el profesor Fate, (Jack Lemon), tras una agotadora jornada de avatares en la carrera de coches, amanece gruñendo y hecho un basilisco. Entonces, su ayudante, Max, (Peter Falk) le sugiere con temerosa suavidad que ¡¡se levante y sonría!! Fate le espeta: ¿¡¡¡Que me levante y sonríaaaa!!?? ¡¡Tengo la cabeza espesaaa…….!!!

Natalie Wood en la carrera del siglo

……Pues así me veo yo, desde hace días: ¿¿Qué me levante y sonría?? ¡¡Tengo el ánimo espesooo!! ¡¡¡Grrrrr!!!

Visto lo visto, diré, con cautela, que soy una mujer de mi tiempo; al menos eso creía. Pero la terca realidad sale a mi encuentro, tomando la forma de ese demonillo porculero, que todos llevamos dentro, y que, sentado frente a mí, destroza “cariñosamente” mi sonrisa mañanera con una pregunta : ¿de qué tiempo hablas, Belencita? (yo, a él, en venganza, lo llamo Max). Pillada en mi desconcierto, y espesa de ánimo, balbuceo alguna excusa: hummnn….pues…… ya no sé.

La carrera del Siglo 2

Max se viene arriba, horadando mi autoestima: No entiendes que gentes que se lamentan de no encontrarse a sí mismas, vayan buscando como locos violentos al nuevo rey de las alienaciones electrónicas; un pokemon. Hasta son capaces de perder su trabajo, pelearse con los amigos por la captura de la pieza, o…. el no va a más de la estulticia colectiva: organizar una jornada, tipo encuentro planetario, con todos los cazapokemon que en el mundo habitan. ¡Y lo organizan en Madrid! ¡Toma y toma honor, orgullo, y regocijo para Carmena! que, desde que la disfrutamos como alcaldesa, aquí todos los disparates son a lo grande; sonoros, como les gusta a los de su peña. Carmena va, cual cerdito feliz, de charco en charco hasta la gran pocilga que está haciendo de nuestro ayuntamiento.

Carmena mala pécora

¿Debes sonreír y fingir que lo entiendes para seguir siendo una mujer de tu tiempo?, dice mi Max, que, viendo mi rictus, saca su hiriente sonrisilla de hiena, y sigue: Ya sabrás que la Colau propone la construcción de una gran mezquita en Barcelona para frenar la islamofobia. ¿Cómooooo?, le digo, ya a punto de llorar, ¿acaso esta descerebrada de la Colau no se ha enterado, aún, de que el anciano cura, degollado en Francia, les había cedido algún terreno de su iglesia para facilitarles la construcción de una mezquita, y mira cómo se lo agradecieron?? ¿Pero, es que esta Al-qaldesa ignorante, inculta y zafia no sabe aún que, para los islamistas radicales, estas concesiones son síntomas de extrema debilidad por nuestra parte; debilidad que ellos saben aprovechar muy bien para dar otro golpe mortal a Occidente? ¿No se entera esta okupa institucional, tan generosa ella con el dinero público, de que es de las mezquitas, precisamente, de donde salen los chavales adoctrinados que luego nos degüellan? ¿Por qué no propone edificar, en su lugar, un gran albergue- comedor para que Cáritas pueda seguir dando techo y comida a nuestros muchos necesitados españoles?, por ejemplo. Ya puesta a ser generosa con nuestro dinero…… ¿por qué no?

la carrera del siglo3

Max, con un insoportable tono irónico, haciendo como que se mira distraídamente las uñas, me dice: A ver si el problema no va a estar en las Al-qaldesas, ni en los “kichis” de Marbella que se presentan con esos atuendos chancleteros y sudorosos a los plenos de sus ayuntamientos, derrochando limpieza, estilo, y glamour, ( aquí, a Max se le escapa un jijijiji odioso); a ver si va a ser que el pueblo español anda un poco desnortado y deja caer su voto en cualquier estercolero. Llegado aquí, Max suelta una sonora carcajada, que me congela, por certera, la poca esperanza de que España despierte de este mal sueño. Cae sobre mí un jarro de agua helada que siento que tiene algo más que agua helada; quizás, realidad de la que duele. No sé.
Maaaaaxxxxx, ¿¿Que me levante y sonría??

María Belén López Delgado María Belén López Delgado

El arte del encuentro por Belén: Ante el terrorismo islámico, solo veo una salida

el terrorismo islámico

Estamos viviendo una oleada de implacable terrorismo islámico que, con muy pocas excepciones geográficas, nos aterroriza y masacra a todos los demás siempre que puede. Y, cada vez, puede mas.

Sunitas contra chiitas, chiitas contra sunitas, y todos contra nosotros, los cristianos, a los que nos consideran “infieles”. Aunque, de paso, aprovechan su mortífera munición para llevarse por delante a los que no creen en nada, pero cuya forma de vida occidental les ofende. Israel, por su parte, parece encantado, viendo cómo sus enemigos ancestrales se matan entre ellos. Seria interesante saber cuál es el papel real de los judíos en todo ésto.

Occidente, con nuestro modelo de sociedad somos, para ellos, un insoportable revulsivo; nuestra forma de vida y libertades, la igualdad entre hombres y mujeres ( ésto es anatema para ellos), las buenas relaciones con Israel, etc., etc. Quizás, seamos para ellos un odioso espejo que les devuelve una imagen de civismo y convivencia que evidencia su fracaso como sociedad. Que les pone frente a los ojos del alma su gran error al mezclar en un único “manual de vida”, el Corán, su creencia religiosa con sus normas de vida social. Quizás, les repatee aceptar que la fe en una creencia es personal e intransferible, sin obligación. Y que, Jesús, el Hijo de Dios, según nosotros, no pone un alfange al cuello de los que no creen en Él. Nuestro Dios es Libertad, Amor y Respeto, incluso a los que no le siguen.

El paraiso de los trerroristas islámicos

Por contra, su libro sagrado, les promete un paraíso lleno de huríes vírgenes, para su solaz, y ríos de leche y miel ad libitum, por el hecho de matar al infiel. Y, a todas éstas, me pregunto : ¿qué les promete a las mujeres que también se inmolan por la misma causa? Nada dice al respecto. Vamos, que mueren, tontamente; de gratis. ¿No alcanzan a ver que un dios que trata a la mujer como objeto de premio para un asesino no puede llegar a ser un DIOS, con mayúsculas; un paradigma de bondad, como sí lo es Jesús???? Ellos mismos, con sus atrocidades, en nombre de Alah, rebajan a su Dios único al estatus de capo de asesinos.

También es chocante que estos locos asesinos nos consideren infieles a los cristianos, cuando, hasta donde yo sè, Jesús, como profeta, es mencionado en el Corán no menos de 30 veces, con el mismo respeto que trata a Mahoma. Entonces me vuelvo a preguntar: ¿Cuáles son las insalvables diferencias entre las enseñanzas de uno y otro que, a sus ojos, nos hacen merecer la muerte mas cruel??? ¿Qué hay detrás de este odio asesino? En mi opinión, lo que hay es un gran número de imanes en las Mezquitas, y maestros en las madrasas, inculcando, con absoluta impunidad y libertad de movimientos, a tantas almas cándidas e ignorantes, que la muerte de cientos de inocentes en un mercado de Bagdad, o en una fiesta familiar en Niza, hace feliz a Alah.

Yo, quizás, ingenuamente creo que esta locura solo empezará a remitir cuando la gran mayoría de los imanes y maestros coránicos, no contaminados con esta sed de “sangre infiel”, se atrevan, día a día, a enseñar sin descanso, que solo Dios, en su caso, Alah, da la vida y solo Él puede quitarla. Que la muerte de tanto inocente le ofende gravemente. Y que aquellos que, con tanta devoción, ponen bombas y matan a tantos inocentes, JAMÁS entrarán en ese paraíso prometido. Que están siendo víctimas de una gran estafa. Y solo cuando en sus propios pueblos se vea a estos asesinos como lo que son, y sean señalados por todos con desprecio, y ya no queden madres enfermas de ignorancia que empujan a sus propios hijos a una muerte absurda, entonces y solo entonces, empezaremos a ver el fin de este horror, y a comprendernos mejor.

En resumen, no creo que la solución a este horror pueda venir desde fuera; habrá de venir desde dentro del Islam, o no vendrá.

Y, en justa auto crítica, diré que, si nuestros clérigos vascos, aquellos que tanto predicamento han tenido, desde siempre, en Vascongadas, se hubieran opuesto resueltamente a ETA, condenando, desde los púlpitos, sin ambages, todos y cada uno de sus asesinatos, haciendo suyo y de todos los vascos el dolor de las Víctimas, estoy convencida de que ETA no habría sido la pesadilla en que se convirtió. Esos clérigos, a los que mi conciencia no puede perdonar, vieron, con absoluta normalidad, cuando no complacencia, los numerosos asesinatos etarras.

María Belén López Delgado María Belén López Delgado

El Arte del Encuentro, por Belén: De los chivatos, los soviets, la miseria comunista de la abuela Carmena y la genial Alicia Alonso

Secuelas del Socialismo del Siglo XX aplicado en #Cuba por 56 años. Foto de Yusnaby Pértez
Secuelas del Socialismo del Siglo XX aplicado en #Cuba por 56 años. Foto de Yusnaby Pérez

Durante veintitantos años he estado volando a Cuba, en donde hice amigos que, como dice una canción “hartos de ya estar hartos”, necesitaban contarnos como era su día a día a mí y a otros compañeros de la tripulación, de los que estaban convencidos no íbamos a denunciarles ante las autoridades castristas. Así, me hicieron partícipe, en no pocas ocasiones, de la realidad comunista en Cuba.

El otro día, al escuchar la pretensión de la alcaldesa de Madrid de instaurar la figura de un supuesto “supervisor de distrito”, o algo similar, me vino muy vivamente a la cabeza una inolvidable experiencia personal en La Habana.

En Cuba están plenamente vigentes los Comités de Defensa de la Revolución (los CDR). Los hay de distrito, de barriada, y de edificio. Son los encargados de comunicar a la policía todo lo que ocurre en su zona de control: con quien te reúnes; de qué habla la gente; si te visita algún extranjero, qué cosas te cuenta, si te llevan algún regalo, etc. Para estos comisarios políticos (soviets) NO se pueden mantener las puertas de una casa cerradas.

Alicia Alonso

En cierta ocasión, a través de la gran bailarina, Alicia Alonso, con la que había coincidido en varias ocasiones en el mismo vuelo a Cuba, fui invitada, junto a tres compañeros más a visitar, en su casa, a la que había sido la fundadora del Conservatorio de Música de La Habana; una gran señora, a la que nunca podré olvidar.

Aquello, ni era una casa ni nada habitable. Era una gran estancia desnuda, de paredes muy sucias, sin un solo cuadro, sin cristales en la mayoría de las ventanas, sin un sólo mueble salvo cuatro sillas desvencijadas, con lo que alguno de nosotros hubo de permanecer de pie, y un gran piano solitario en el centro de la sala que proclamaba el esplendor que algún día, ya lejano, lució.

No viene, hoy, al caso relatar la heroica historia de la Señora que salvó aquel piano de la expropiación el mismo día que vaciaron, sin piedad, todos los muebles y utensilios de su casa. La gran señora que era la anfitriona se lamentaba, con lágrimas en los ojos, por no tener ni un triste refresco con que obsequiarnos. A todas éstas, se presenta en nuestra amistosa reunión un individuo, que ni saludó, pero exigió que algún vecino le trajera una silla.

Rihana recrea el esplendor perdido en la comunsta La Habana
Rihana recrea el esplendor perdido en la comunista La Habana

Se sentó a unos metros de nosotros a escuchar lo que hablábamos. Ante mi sorpresa, pregunté a la hija de la anfitriona que estaba de pie a mi lado, Marta Egusquiza, quién era este “señor”.

Antes de que pudiera contestarme, le tomó la palabra su madre, y , sin el menor temor y con evidente desprecio hacia el recién llegado, me contestó: es el CDR, explicándome, a continuación, cómo era el funcionamiento de ese sistema soviético (que no chavista) de control de la ciudadanía.

El intruso permaneció impasible, como si fuera de escayola. Al ver, ella, mi cara de preocupación por su valentía, nos dijo bien alto: No te preocupes por mí, ya soy muy vieja; ya no tienen nada que quitarme; no sólo me han vaciado la casa, me han vaciado la vida.

Así que ya sabéis por donde van los tiros de la Señora Carmena, que, entre ocurrencia y ocurrencia, nos impone una de estas.

María Belén López Delgado María Belén López Delgado