“BARCELONA Y SEVILLA 92 – VALENCIA 0”, por Curro de Utrilla

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“BARCELONA Y SEVILLA 92 – VALENCIA 0”

Así rezaban las pintadas por Valencia cuando Doña Rita Barberá Nolla alcanzó la vara de mando de la tercera capital de España.

 
Valencia ha estado históricamente preterida por un estado dominado desde hace doscientos años por el lobby cacalufo, cuya máxima siempre ha sido que “a Valencia ni agua”.

 
Los catorce años de democracia, con el PSPV al mando de Generalidad y Ayuntamiento, habían sido la apoteosis de la dejación, la incuria y el si Bwana al señorito de Madrid, Tigrekán II.

 
Basta recordar que hasta 1998 no tuvimos autovía con Madrid.

 
Cuando Doña Rita llegó a la alcaldía, Valencia era una ciudad sucia, triste y abandonada.

 
Lo mismo que todo el resto del Reyno de Valencia.

 
Había calado entre los españoles el mito del “levante feliz” y éramos los paganos natos, junto a Madrid y Baleares de la “solidaridad interterritorial”, sin recibir a cambio nada más que el desdén y la incomprensión ante nuestras justas quejas.

 
Lo primero que hizo fue levantar casi todas las calles de Valencia para construir la mejor red de evacuación de aguas residuales y pluviales de todo el mundo.

 
La inversión es poco perceptible porque está enterrada y más imperceptible aún para los niñatos podemitas, que entonces aún no habían nacido o eran niños de corta edad.

 
Pero, gracias a eso, Valencia ya no huele a mierda ni se encharca cuando caen cuatro gotas.
Acto seguido se dedicó a invertir en los barrios para que todos, especialmente los más pobres y periféricos, tuviesen un mismo nivel de instalaciones y servicios.

 
Y, junto con Zaplana en la Generalidad, tras la llegada al poder de Aznar, consiguió que fuesen llegando las inversiones estatales en cuantía más que merecida, pero nunca antes vista.

 
No os cansaré con la relación de logros, que sería una extensísima letanía; sólo os diré que en Valencia no se había visto un turista en toda la vida y hoy es uno de los principales destinos turísticos de España.

 
Y que transformó el puerto de Valencia en el principal del Mediterráneo en tráfico de contenedores.
Y, si no llega a ser por el 11-M(entira), zETApé no se habría cargado el acceso norte al puerto, el túnel ferroviario pasante, el corredor mediterráneo ni el plan hidrológico nacional.

 
Su pasión era su ciudad, era hiperactiva, se le podía ver a pie de obra en todos los barrios, en todos los actos culturales, en todos los hogares del jubilado y en cualquier sitio donde Valencia y sus gentes tuvieran que estar presentes.

 
Siendo más valenciana que el murciélago del escudo, no hablaba en valenciano, como, dicho sea de paso, más de la mitad de sus paisanos.

 
De ahí la cagada del “caloret”.

 
Era soltera y lesbiana, como todo el mundo sabía y sin necesidad de salir del armario.
También tenía una gran afición por los gin-tónic y otras bebidas espirituosas (y espirituales).
Lo de los mil pavos blanqueados, aparte de indemostrable, es obscenamente ridículo.
Y es lo único que consiguieron para emplumarla.

 
No me cabe duda de que debió robar, como todos en este sistema corrupto, pero estoy seguro de que en bastante menor cuantía que lo robado en otras grandes ciudades.

 
Pero todo lo hipotéticamente robado, era para su partido.

 
Me consta fehacientemente que vivía en el mismo piso (de alquiler) desde hacía cuarenta años y que no tenía bienes de fortuna.

 
Valencia no ha tenido un alcalde mejor desde el Marqués del Campo.

 
Dentro de la campaña para destruir España reduciéndola a una Confederación de Republiquitas Independientes y Peleadas, que se aceleró brutalmente desde el 11-M(entira), Valencia y Madrid eran los principales bastiones a conquistar por la izquierda y los nazi-onanistas. Y a ello se pusieron con entusiasmo las narcoteles de zETApé y de su heredero, Marianico el felón.

 
La Espe se salvó tres veces de la tumba. Doña Rita no.

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Dona ea requiem aeternam, Domine.
Et lux perpetua luceat ea.
Requiescat in pace.

Curro De Utrilla Curro De Utrilla

Homenaje a los músicos con Santa Cecilia a la viola bastarda y la Gibson Les Paul

Santa Cecilia

En la imagen la Santa Cecilia, patrona de los músicos,  que Domenichino pintó en 1617, uno de esos cuadros que engrandecen nuestro culto pasado de tradición católica:  Feliz y con ropajes de gala, joven y en buena forma física, mirada cariñosa, en compañía de un angelote perfecto trabajando de atril. Así, la Santa  interpreta a la viola bastarda, quizás un villancico…

santa cecilia con la gibson les paul

Y con la Gibson Les Paul hace sonar un blues bendito.

Blas de Lezo y los héroes de España. Hoy hace dos años años de la inauguración oficial de su monumento

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Hoy hace dos años que su monumento, obra de Salvador Amaya, se inauguró oficialmente y así, al recuperar su memoria, pudimos engrandecer la nuestra inflada hasta la náusea por chivatos, ladrones y traidores.  

Una estatua que no es estatua, que no es solo bronce y ni tan siquiera se trata del arte sin mas: Se trata de un sueño, y una manifestación contundente, el fruto de una suscripción pública de mas de cinco mil vecinos que pensamos que el esfuerzo merecía la pena para que nuestros hijos pudieran algún día pasear por la Plaza de Colón y  elevar su mirada al cielo de la historia española con orgullo y reconocimiento.

Todo un homenaje popular, en definitiva, en honor de las necesarias causas que nunca los españoles podemos perder sabedores como somos que “de bien nacidos es ser agradecido” 

 

Homenaje a Sánchez Castejón y puesta al día del gran tema “PEDRO NAVAJA” de Rubén Blades por EL Kinkillero @Unkinki

🎤🎶🎵🎶🎼 …Por la esquina del viejo barrio lo vi pasar con el tumbao que tienen los guapos al caminar… 🎥📷📲📺📺

el tumbao qe tienen los guapos al caminar

🎤🎶🎵🎶🎼 las manos siempre en los bolsillos de su gabán pa’ que no sepan en cual de ellas lleva el puñal. 🎶🎵🎶

en cuál de ellas lleva el puñal

Pedro Sánchez las manos siempre dentro’ el gabán mira y sonríe y el diente de oro vuelve a brillar. .🎤🎤🎶🎵🎶🎼

 

el diente de oro le vuelve a brillar

Y Pedro Sánchez puñal en mano le fue pa’ encima, el diente de oro iba alumbrando to’a la avenida….🎤🎶🎵🎶🎼🎶🎵🎶🎼

 

iba alumbrando toda la avenda

 

🎶🎵🎵 Pedro Navaja matón de esquina quien a hierro mata a hierro termina… ..🎤🎶🎵 .💥💣💣💥💣💥💥💣 😈😈😈

 

quien a hierro mata a hierro termina

 

🎸 🎻🎸 La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida. Aquí , Nueva York o Guasintong quién ríe último, ríe mejor 🎶🎶🎼🍷😜😜😂😂😂

la vida te da sorpresas

El kinkillero El Kinkillero

Entre tanto facha y podemita me quedo hoy con el recuerdo de Dominque Sanda, Bertolucci y el conformista

Dominique Sanda,

Imposible permanecer tranquilo en el ejercicio de la paciencia. Este mes de Octubre resulta propicio para el viejo oficio del periodismo que me distrae de mi camino a la particular Casa de los Maquis y el Rural Power. No hay día sin grandes noticias, titulares bala, opiniones cañón y hasta cortinas de humo “para distraer” de los asuntos de corrupción, del secesionismo catalán o las elecciones generales que se nos avecinan.

Menos mal que me queda el recuerdo de la bella Dominique Sanda, aunque sea con esa cara de horror, ira y miedo que dirige a Marcello Clerici, interpretado Jean Louis Trintignant en la película “El inconformista” que dirigió Bernardo Bertolucci en 1970. ¿Se acuerdan ? El Señor Clerici, profesor de filosofía es un fascista y está dispuesto a a casarse para aprovechar su luna de miel en París para pegarle dos tiros a un viejo profesor italiano que había sido maestro suyo en la Universidad.

 

Basándose en una novela de Alberto Moravia, Bertolucci dirigió una de las películas mas importantes del género denominado político. Luego declaró a los medios de comunicación que ” “Yo soy Marcello y hago películas fascistas y quiero matar a Godard, un revolucionario que hace películas revolucionarias y que fue mi maestro”.  Desde entonces la “gauche divine” no le perdonó que abandonara las tesis comunistas y sobre todo, que se reconvirtiera en budista.

Y mientras tanto aquí, por mucho que miro a mi alrededor, nadie se hace budista,  Todos seguimos con las orejeras propias entre las hojas en este suelo  otoñal que al llenarse de octavillas impedirá la serena reflexión, camino como vamos de la insensatez supina y el “calentamiento local”. Menos mal que queda el acetato de la irrepetible Dominique Sanda.

Ommmm!!!

DOMINIQUE SANDA & STEFANIA SANDRELLI IN “IL CONFORMISTA”
DOMINIQUE SANDA & STEFANIA SANDRELLI IN “IL CONFORMISTA”

 

Un Olé grande para Andrés Calamaro en el momento preciso para cribar a los traidores

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Al comienzo del día ojeroso todavía por el eco de las noticias acerca del Comité Federal del PSOE y la Abstención consigo encender mi viejo pick up para oír a  Andrés Calamaro y celebrar con un par de tangos la decisión judicial del Tribunal Constitucional respecto a las corridas de toros en Cataluña.

madre-mia-los-torosY de entrada me entusiasman de nuevo los primeros versos de su valiente versión del tango “Por una cabeza” de Carlos Gardel y letra de Alfredo Le Pera. Dicen así: “Por una cabeza de un noble potrillo que justo en la raya afloja al llegar…” El Calamaro canta el clásico y lo eleva a la esencia de nuestro siglo. Genial. Qué pedazo de historia de juego, de apuestas vitales y de amor… y que pedazo de artista ante el que me quito el sombrero  en soledad, ante el teclado, y dedico los brindis todos de la mañana y un estruendoso olé. Pedazo de ser y pedazo de argentino universal. Olé.

En el blog que el artista alimenta con sus reflexiones  tiene publicada una crónica de la corrida de la Beneficencia en la que como buen aficionado estuvo presente y sus palabras de homenaje a la tauromaquia, su noble y leal sinceridad, excitan mi compromiso personal, esta mañana en la que de nuevo, invencible, melodioso, sobón, el bandoneón da paso de nuevo a su quebrada voz con esas frases míticas: “No olvides hermano, vos sabés … no hay que jugar….” Y claro, recuerdo el juego político del golpe de estado que realizan separatistas y podemitas y sus últimas declaraciones de promesa de incumplimiento de la Ley.

andres calamaro

Porque en estos días  muchos comenzamos a sentir hartazgos por la falta de honestidad y esas falsas pero peligrosas  apuestas que apenas si pueden ocultar la traición y la deslealtad con banderas estrelladas, falsos derechos a decidir y penosas ideologías totalitarias.

Homenaje a Sylvia Kristel en blanco y negro con rosas rojas y su banda sonora

Hoy hace cuatro años que Sylvia Kristel murió mientras dormía en el hospital. Y la recuerdo de nuevo en blanco y negro porque su color estaba matizado por los gustos del “flou” en los setenta. Esa pálida suavidad de las nubes que disimulan el sudor, atemperan la luz día, y así, permiten la ensoñación fingida de los placeres. Ese blanco y negro de tan triste realidad del postfranquismo que es sin embargo el color de erotismo. Para siempre, como me recuerdan mi amigos Menéndez y Sandoval.

Sylvia en el avión

La quiero recordar en blanco y negro porque “Emmanuelle”, una de las películas francesas de mayor éxito de taquilla jamás producidas, se estrenó en la España del banco y negro social, una tosca, injusta realidad, que ahora estamos dispuestos a alcanzar de nuevo, con la paradoja de la alta definición y las libertades que abanderan las nuevas tecnologías. Con esa pesadez industrial de la vuelta de tuerca que proclaman falsos ideólogos y sus  espirales malditas del mito del eterno retorno.

Homenaje rosas rojas a Sylvia Kristel

Sylvia Kristel  murió hoy hace cuatro años a los sesenta pero Emmanuelle no morirá nunca. La película que se estrenó en 1974 y se proyectó en Europa durante trece años, para muchos españoles está asociada inconscientemente a la transición política y a la promesa interesada de la libertad sexual. Por eso hoy, la recuerdo, de nuevo, en blanco y negro pero le dedico unas rosas rojas a juego con los labios.

Homenaje a Demetrio Reigada, el maestro de la empatía y la comunicación

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Por su precisión con los pinceles y la difícil técnica de las tintas chinas que exige al artista la precisión hasta en la  mínima imprimación de color sobre el papel, traemos hoy a este espacio a su propio creador, el asturiano Demetrio Reigada, (Vegadeo-Asturias, 1950 – Aviles, Septiembre 2014), que durante muchos años ejerció el viejo oficio del periodismo y que gracias a su gran corazón y empatía, tanto para con las miserias humanas como para la belleza que solo los maestros de la pintura nos pueden transimitir, descubrió su verdadera vocación a las Bellas Artes. 

Homenaje a Demetrio

 Autodidacta enamorado de los clásicos artistas japoneses de la caligrafía y aquellos otros holandeses que descubrieron el realismo mágico de la niña de la perla azul, estudioso de las texturas, los pigmentos y las pinceladas desde Velázquez hasta Goya, Demetrio Reigada eligió centrarse en las naturalezas muertas, balcones, espacios olvidados, hogazas de pan o magdalenas de chocolate, para imprimirlas la vida que tan solo un auténtico conocedor de la insensata realidad social española puede realizar.

Demetrio Reigada 1

Minucioso, detallista y tan amante como conocedor de las claves de la pintura para  evocar sensaciones en el espectador Demetrio Reigada comienza sus cuadros con el dibujo, lo más preciso posible, que después rellena de color, capa sobre capa.

Así configura sus cuadros de escenarios, naturalezas muertas,  bodegones y paisajes de ese feliz y bravo paisaje asturiano que el es capaz de engrandecer gracias al paraíso nunca olvidado de los nítidos recuerdos de su niñez.

Demetrio Reigada 2

Demetrio Reigada nació del lápiz y su  potencia en el boceto monocolor. De ahí a la magia del color y la vida, los sentimientos y la contemplación del cuadro, no hay,  nada mas, y nada menos, que su arte, su devoción por la alquimia que significa la alta cocina de los alimentos y su espléndida teoría vital, expresada en cada uno de sus lienzos, de que antes de la deconstrucción está la necesidad de construir un mensaje, una comunicación, una humilde salutación de buenos días, a esa belleza que todos necesitamos.

Gloria y Honor a nuestros héroes que hoy merecen los republicanos españoles que liberaron París.

Hoy 25 de agosto es el Día de la liberación de París. Los españoles de “la nueve”, una compañía mítica en la historia de la segunda Guerra Mundial, fueron los héroes olvidados, los primeros en llegar hasta el Ayuntamiento que ya había sido tomado por la Resistencia. Escribo en su honor y gloria este humilde homenaje.

Los españoles de la nueve, una compañía mítica en la historia de la segunda Guerra Mundial, fueron los héroes olvidados, los primeros en llegar hasta el Ayuntamiento de París

En la portada del “Libération”  del 25 de Agosto de 1944, muchos errores y comprensibles en tiempos de guerra, de vida y de muerte:  No fue El Capitán Dronne, y no Bronne, quien llegó primero a París. En la foto, a la derecha, aparece su teniente, el valenciano Bernall, que fue homenajeado por Bidault, el responsable de la Resistencia, al llegar con sus semiorugas, el Guadalajara, el Madrid y el España Cañí, hasta el Ayuntamiento de París a las nueve de la noche del 24 de Agosto de 1944.

La División Leclerc había besado las arenas de Normandía, procedente de Londres, el cuatro de Agosto. Bien pertrechada con material norteamericano, en veinte días se planta muy cerca de París. El General De Gaulle le ordena a Leclerc que libere París inmediatamente porque la 4ª División de Infantería Estadounidense también se encuentra cerca y deben ser los franceses los que entren primero en la capital, en la que ya el Consejo de la Resistencia ha conseguido liberar algunos edificios importantes como el propio Ayuntamiento, junto a la catedral de Notre Dame. Así que sobre las siete de la tarde del 24 de Agosto de 1944, el general Leclerc llama al Capitán Raymond Dronne, el responsable de “La novena compañía”, y le ordena que acelere sus semi orugas hacia la victoria.

Desde aquel día los franceses llaman a aquella compañía como “la nueve”, en español. El Capitán Dronne lideraba a unos ciento ochenta hombres de los que mas de 150 eran españoles, curtidos por la República en la Guerra Civil española y en las duras batallas del desierto contra los tanques alemanes del general Rommel. Habían bautizado a sus carros de combate con nombres como el España Cañí, el Guadalajara, el Madrid, el Santander y con fama de indisciplinados con el uniforme y las ordenanzas militares, estaban considerados como valientes veteranos y expertos en la lucha anti tanque y en el frente a frente.

A las siete y media de la tarde Dronne divide la compañía en dos secciones. Una la dirige él, la otra el teniente valenciano Amado Granell. Y es precisamente la columna del Teniente español a bordo del semi oruga Guadalajara la que entra sobre las nueve de la noche en el Ayuntamiento Parisino. Desde allí se comunica con su capitán y le pide refuerzos que no llegarán hasta la mañana del día 25, el día oficial de la liberación de París. Los historiadores y cronistas escriben que durante toda la noche el extorero Martín Bernal, Luis Royo, “Fernandel”, “El gitano”, el granadino Gualda, y muchos otros anónimos héroes, estuvieron hablando, comiendo, riendo, con los miembros de la resistencia y no pararon de cantar, sobre todo el “Ay, Carmela”.

 En el desfile oficial para homenajear la victoria, “La nueve” participa en el lugar de honor que corresponde a la cabecera que protagoniza el propio general De Gaulle. Pero a partir de aquí, la alta política de la “grandeur” francesa que necesita el mensaje nítido de que París ha sido liberado por todos los franceses, hace diluirse la gesta de los españoles de “la nueve” hasta casi el anonimato. Y su gesta queda para la historia como una de las pocas batallas románticas de la Segunda Guerra Mundial. Porque después de descansar unos días en el Bois de Bologne, donde muchos se enamoraron de las agradecidas parisinas que les visitaban con regalos y suculentos quesos y patés, emprendieron camino hacia la leyenda. Fueron ellos, los españoles, los que también llegaron los primeros al Nido del Águila de Hitler pero en esta ocasión fueron los americanos los que les retiraron de la foto oficial que significaba el final de la guerra. Los franceses tienen una pequeña frase para el concepto de la alta política: “Es el interés superior”.

Permitidme que os hable hoy de mi amigo Ricardo, de Juanita y los disgustos del alma

Con Juanita y su potrillo

A Juanita la educó mi amigo Ricardo en el amor a los humanos. Imborrable recuerdo el ver los agasajos y pleitesías que la yegua le dedica cada mañana en que Ricardo le acaricia.

Una de las familias de caballos de mi amigo Ricardo

Pero hoy Ricardo me pide ayuda porque está preocupado. Uno de sus potros ha desaparecido y le buscamos Sierra arriba, Sierra bajo, por todos los prados. Se llama Papa Buco y no aparece. Al final de la jornada Ricardo y yo, exhaustos, nos damos un respiro sin palabras junto al salpicadero de la pick up y oímos a Andrés Calamaro y los primeros versos del tango “Por una cabeza” de Carlos Gardel y letra de Alfredo que dicen: “Por una cabeza de un noble potrillo que justo en la raya afloja al llegar…”  Y va Ricardo y se me pone a llorar.

Ricardo me cuenta que sus caballos se enamoran por la “Capa”. Y que durante su celo atávico, animal y poderoso, cuenta y mucho, el  color de la pareja. Y que se teme lo peor, que el Papa Buco se haya enamorado y, por ello, perdido su razón de supervivencia. Tomamos unas cervezas y continuamos su búsqueda. No dormimos y al final nuestro esfuerzo nos recompensa. Ahí, junto a una cancela oxidada encontramos al potrillo que se lamenta. Le acariciamos al comprobar que Papa Buco tiene una inflamación mortal. Una yegua, está claro, le ha propinado una certera coz.

Casi sin hablar nos vamos en busca de ayuda y, en el coche, al ver pasar la vida fugaz por el cristal lleno de cagarrutas comenzamos a reír cuando en la radio suena otra vezó el tango bendito: “un noble potrillo que justo en la raya afloja al llegar” y es que Papa Buco, sabemos, se va a morir por el egterno juego del amor: Una yegua, sencillamente, le pateó sus partes en su primera escapada: su primer lance sexual.

En eso suena el móvil. Al otro lado, desde las praderas, llama Martín, el poeta gaucho, filósofo de la vida y la parrilla.

Y alegre nos dice que Juanita, la yegua preferida de Ricardo, acaba de parir un potrillo feliz y patilargo. La noticia nos impresiona a los dos. Apago la música y le digo a Ricardo:

– ” Lo justo es que se llame PapaBuco como homenaje a su primo, a la vida y la muerte, y solo espero que este animal tenga mas suerte en su relación con las hembras y la naturaleza toda”.

Ricardo me mira y dice:

-” Qué fuerza Manuel tiene la vida y es que hace más daño un disgusto que una botella de fino La Ina”.

Pongo la música y Calamaro acaba su canción.