No hay manera que olvide el viejo oficio del periodismo. Ni ahora que tengo como meta los sueños atragantados, por la infamia de la cotidiana realidad, del “rural power”.
Me asombra el infierno sectario en el que han caído ciertos medios se supone regentados por profesionales del oficio como E Plural, o la Sexta Noticias y su espacio de humor ideológico del doctor Wyoming, con el tema de los recortes en sanidad protagonizado por una señora de nombre María Concepción. Y me indigna que muchos seres honestos, solidarios de corazón, e inocentes se dejen atrapar por la telaraña de manipulación tan insensata como interesada que los nuevos censores tejen con el drama y los sufrimientos. Me indigna la doble moral, y sorprende hasta la náusea el engaño por partida doble de estos onanistas del cerebelo, con un subvencionado “adn logsiano” que les excita las neuronas con el desprecio al esfuerzo y el fomento del fracaso generalizado como mínimo común denominador.
les recuerdo el vídeo anuncio sobre el infierno de la Prensa que no tiene desperdicio y les aconsejo que lean el comunicado oficial del Hospital general Universitario de Valencia.
Es terrible. No hay manera.
La Princesa y la perversión del lenguaje: Entre la Poesía y la Realidad de las líneas rojas de la neolengua
La Princesa Letizia en San Millán de la Cogolla
Me confieso mitómano y amante de la arquitectura que permite pergeñar el sentimiento de felicidad a los seres humanos que la habitan. De los decorados y de los buenos guiones que me hacen llorar. De las historias. Y por eso ayer a la noche, los informativos de todas las cadenas de televisión me volvieron a defraudar.
Resulta que tenemos a toda una princesa, doña Letizia, en el Salón de la Lengua del monasterio de Yuso, en San Millán de la Cogolla, en La Rioja, durante la apertura del VIII Seminario Internacional de Lengua y Periodismo y, como si de un vulgar poso del café se tratara, todas las teles repiten el mismo total, o resumen de la intervención, en quince segundos. Como un uniforme mental, consigna de estado.
La Princesa elige para su intervención el tema económico de la crisis y la perversión de lenguaje que utilizan tanto economistas como políticos para restregarnos por la cara, sin que ni tan siquiera nos moje, el drama de paro, la carestía de la vida, las deudas, y en definitiva la desgracia de no disponer de un chavo. En esencia un “deja vu” de la neolengüa.
Podía haber entrado la princesa en el espinoso asunto de interior y el terrorismo. Lo tenía ayer a huevo porque Bildu calificó de “luchadores por la libertad” a los etarras. Podía haber entrado la princesa en los profundos y humanos terrenos de la novela y la poesía, y los eufemismos y el pervertido afán de nominar las cosas para así transformarlas. Ese engaño sintáctico que Orwell catalogó como “nuevahabla” en su novela !1984″.
Podía haber recordado las insensateces contra el espíritu que el impresentable Zapatero decretó en el BOE, como cuando cuatro años después de cargarse el Plan Hidrológico Nacional, y los famosos trasvases para los que la Comunidad Europea ya había destinado un importante monto de euros, el gobierno socialista para prever la sequía catalana del 2008, aprobó un trasvase especial desde Tarragona a la ciudad de Barcelona y le dio mil vueltas al nombre, al título, porque de trasvase no lo podía calificar.
O sea que esta mañana que reflexiono sobre el suicidio con mi amiga Gracia, releo a la Pizarnik y me vuelven a sobrecoger, como una profunda soleá, la profundidad de sus palabras. Dice así : “Y nada será tuyo salvo un ir hacia donde no hay dónde.” Deliro con su poesía tan solo un leve momento porque la realidad que me rodea reduce las ensoñaciones a esas líneas rojas que, unos y otros dicen, no se deben cruzar.
Es la misma lata y cantinela de siempre, esos chantajes y amenazas que los políticos se hacen entre ellos y que, en realidad, se dirigen a nuestras emociones y nuestros estómagos. El impresentable Artur Mas, apostando con su falsa ideología nacionalista. El Rajoy, plasma de la autocomplacencia. El señor Rubalcaba, al que echaremos de menos con su sucesor, o sucesora, que no se cansa de mencionar esas fronteras de las líneas rojas que el Partido Popular parece que traspasa con la promoción de sus propuestas en contra del POSE, y que en esencia forman parte del mismo saco de la alternacia. Pura y deleznable “Nuevahabla”.
Perversiones, en definitiva del lenguaje con el que los políticos transforman la realidad, todos los días y que la princesa Letizia ha obviado en San Millán de la Cogolla, para centrarse en la crisis, porque cada vez leemos menos a los poetas y sus auténticas visiones de esa realidad sin contaminar por los ejecutivos, las esencias del lenguaje en verdadero peligro de extinción. La gran Miseria de los que nada tienen salvo el poder y creen que se dirigen hacia una meta determinada.
Colaboración especial de Gracia Díaz-Telenti
Querido Maestro:
Le pido permiso, e inmediatamente me lo concedo, para darle rienda suelta, y rendir cuentas y homenaje. Nada que otros muchos no hayan intentado antes y todavía, si no fuera porque durante dos años, exactamente dos años, yo me enamoré de usted y le creí vivo. Jamás se me pasó por la cabeza que pudiera no estarlo. Sujeté mis noches a sus versos, que sonriendo se volvían hacia mí y se dejaban poseer.
Fueron años duros, de carne muerta cercana y de nunca más estaremos todos juntos. Una “realidad no demasiado hermosa” que me llevó a estudiar literatura para que las penas no me mataran del todo ni la vida me llevara por delante.
Con esos vértigos en el alma, rompí soles y lunas, y me lo encontré: “hipócrita lector – mon semblable-, – mon frère!” Imposible que no me supiera: aquella noche nos revolcamos con “igual deslumbramiento que a los 20 años”. Aunque la noche no la durmiera conmigo, nada le fue insospechado y se alegró en su cama al despertarse. Al abrir las contraventanas, se sentía el “calor intermitente, como una brasa de antracita”… No nos costaba admitir que habíamos sido felices.
Para “aprenderle”, don Jaime, me quede sola, muchas noches. Más, muchas más de cuatrocientas, “agotando el tema de la vida” y, buscándole, esperándole, le leía sin renuncias, pero evitándole la “humillación imperdonable de la excesiva intimidad”; que no me impedían sonrojarme y pensar que, quizá, estaba yendo demasiado lejos.
En mi atrevimiento, pensé en escribirle. Lo hubiera hecho de no haberlo impedido el azar: mi amiga Pilarina, la Magistrada Jueza, me invitaba a comer y me regalaba una “nueva” Antología Poética (¡de más de 5000 pts!), cuyo papel de regalo despedacé a manotazos de dedos chispeantes que se adentraron, a más de medio libro, para buscarle. ¡Y le encontré fallecido! Allí mismo lo lloré todo… Entre mocos y sollozos, me terminé el “coñac”. La “escena” estaba servida y Pilarina no daba crédito.
Ahora, ¡qué ya sé dónde vive!, me es más fácil escribirle para contarle que tenemos a España hecha unos trapos y llena de zorros que nos lo roban todo. España es más canalla que nunca, aunque parezca mentira. España está desvencijada y de pre-guerra, “con la luna asomando tras las ventanas rotas” de los desahucios, el paro que no alumbra futuro alguno, el talento en el exilio, los millones en Suiza, la Corona disparatada…, en una Europa posterior al “milagro” alemán, que nunca tuvo gracia y que vuelve a dar la lata desde Bruselas.
Maestro, vuelva un ratito, siéntese entre nosotros y hágales callar y que le escuchen. Su España está de “cómo siempre” y duele sin ternuras.
–“Venga, don Jaime, tómese un traguito…” (Voy a buscarle un cenicero que, aunque se han puesto muy repugnantes con este tema, faltaría más.)
¡Levántenos la casa que este clima necesita!
Apología y Petición
Jaime Gil de Biedma (1961-62)
…
Y qué decir de nuestra madre España
este país de todos los demonios
en donde el mal gobierno, la pobreza
no son, sin más, pobreza y mal gobierno
sino un estado místico del hombre,
la absolución final de nuestra historia?
De todas las historias de la Historia
sin duda la más triste es la de España,
porque termina mal. Como si el hombre,
harto ya de luchar con sus demonios,
decidiese encargarles el gobierno
y la administración de su pobreza.
Nuestra famosa inmemoriable pobreza,
cuyo origen se pierde en las historias
que dicen que no es culpa del gobierno
sino terrible maldición de España,
triste precio pagado a los demonios
con hambre y con trabajo de sus hombres.
A menudo he pensado en esos hombres,
a menudo he pensado en la pobreza
de este país de todos los demonios.
Y a menudo he pensado en otra historia
distinta y menos simple, en otra España
en donde si que importa un mal gobierno.
Quiero creer que nuestro mal gobierno
es un vulgar negocio de los hombres
y no una metafísica, que España
debe y puede salir de la pobreza,
que es tiempo aún para cambiar su historia
antes que se la lleven los demonios.
Paseata por la primera línea de la supervivencia, entre el amor a la vida y la muerte de la cultura
La otra tarde, ya había anochecido, Nicolau el artista, emigrante rumano que vive en el barrio de Carabanchel de Madrid me invitó a que viera su última obra en la que lleva trabajando mas de dos años. El gran Nicolau nació en Brasov, la capital sentimental de Transilvania, hace más de cincuenta años.
Tras aceptar la propuesta, los dos nos dirigimos hacia su casa. Le invité al taxi, porque en realidad no tenía ganas de conducir. Desde que le conocí, por casualidad, ahora lo cuento, me llamaron la atención sus manos, porque cada vez que las veo, me hacen imaginar e intuir las del virtuoso Nícola Paganini, enormemente desproporcionadas, elefantisiácas. Aunque reconozco al amable lector que, siempre, en mis burdas ensoñaciones, y con esfuerzo, debo abstraer la roña y la negritud. Intuyo que Paganini en sus conciertos debía lucirlas impolutas y por el contrario Nicolau no se las cuida nada.
De sólida formación técnica y licenciado en ingeniera de los metales, máster por la Universidad Pública de Bucarest en construcción de puentes e imposibles infraestructuras, desde que vive en Madrid como un temeroso emigrante ilegal, Nicolau apuesta por el color en livianos lienzos de cobre. Es un artista y así me lo ha demostrado desde que le conocí rebuscando en el cubo de la basura de mi comunidad hace ya mas de seis meses, una noche en la que no podía dormir y bajé a la calle un poco antes de que llegara el camión del Ayuntamiento.
El caso es que cuando llegamos a ese cuarto izquierda en el que comparte habitación, me asusté nada mas entrar al salón recibidor. Allí dormía una familia de al menos ocho magrebíes. Luego en el pasillo intuí al menos tres jergones. Ya en su habitación, Nicolau me dijo que lo peor en su cotidiana convivencia era la “excesiva intimidad” con las cuatro familias con las que compartía el piso patera alquilado. Y que le sacaba de sus casillas la falta de cultura y solidaridad de los talibanes.
Su obra impresionante. De esto hace ya tres meses y no consigo quitármela de la cabeza. Una genialidad que algún día se subastará en Sotheby,s a la altura de los cubistas, científicos como él, que supieron plasmar en sus obras la consistencia de la cuarta dimensión.
Que pena de ortografía y de cultura. Lástima de la rutina por la supervivencia, en este paseo largo entre el amor a la vida y la muerte de la cultura. Y así lo fotografié ya de vuelta a mi casa a las claritas del alba.
Autorretrato realizado el 24 de Septiembre de 2011. Alfredo Urdaci
Alfredo Urdaci es uno de esos hombres que han nacido para correr en esta carretera nacional, atascada de seiscientos y también de héroes arruinados en su último intento de hacer un viaje poderoso. Como cantaron el Boss Bruce Springsteen y la magnífica “Desde Santurce a Bilbao Blues Band” en sus ya imprescindibles temas anclados para siempre a la memoria colectiva. Un corredor de fondo habituado a sortear los baches y los clavos que arrojan los tramposos.
- Gracias por su tiempo. Tengo la intuición que para millones de españoles la imagen de su persona está asociada a la RTVE de la presidencia del Gobierno del señor Aznar. Y eso que han pasado ya mas de ocho años. ¿Se siente Vd un etiquetado hasta el infinito y mas allá en esta España nuestra que gusta tanto de los titulares?
Hago lo que me da la gana
y no me importa
lo que se piense de mi.
- España etiqueta siempre. Eso tiene una parte simple y pobre. Una mañana una mujer se me acercó por la calle: “Yo a usted le conozco” Y le respondí: ” no usted sabe quién soy, pero en realidad no me conoce”. Pero esta idiosincrasia tiene otro lado muy positivo: cuando la gente te conoce se sorprende. Hay que saber aprovechar las etiquetas para darles la vuelta. Usted seguro que mira las etiquetas por las dos caras, como todo el mundo. En un lado está la marca, en otro las especificaciones. Estamos en la segunda fase, por tanto disfrutando.
- ¿ Y cómo se asume digamos, esa injusticia social que entre otras cosas provoca el binomio de fama y política?
- ”Bueno, creo muy sinceramente que nuestra vida nacional está demasiado condicionada, o contaminada, por la política. Es la mala herencia de la transición. El discurso público está simplificado por la clase política, etiquetado y empaquetado por los políticos. Somos un país sin sociedad civil, una nación en manos de una clase bastante mediocre. De eso se derivan muchos de los males que nos aquejan. Es algo de lo que nos tenemos que liberar”.
Después de su paso por la dirección de los informativos de TVE, donde simultaneó la responsabilidad del cargo con la de la puesta en escena y presentación del Telediario de mayor audiencia, Alfredo Urdaci ha realizado un ramillete de quehaceres propios de los actores y la representación teatral. Así, le hemos visto monologando y hasta cantar a lo Tom Jones, como un auténtico showman sin complejos, todo cara al público, pero además y de una manera callada, como una humilde hormiga, este periodista de oficio, publica sus fotos en la red, en el espacio Flickr y la web fotográfica del ABC, desde hace ya mas de tres años. Una obra en la que se intuye una vieja pasión.
- ¿Es así? ¿O quizás se trata de un romance nuevo?.
- “Es una vieja pasión, pero cuando tenía tiempo no tenía dinero, y cuando tenía algo de dinero no tenía tiempo. La fotografía, como todas las buenas pasiones (hay otras pasiones que son tristes, como dijo Spinoza, pero esas no interesan) requiere de tiempo y de alguna inversión. Llegó el día en que lo tuve todo, y en ese momento pusimos una velocidad más alta”.
la indignación, muchas veces, es la forma
que adopta la intolerancia
para hacer callar
al que no está de acuerdo
¿Dónde se encuentra Alfredo Urdaci mas cómodo al apretar el obturador: ¿ Fotoperiodismo, conceptualismo, la metáfora audiovisual.?
-Mire, a mi me gusta enredar. Soy así para casi todo. No me gusta estar quieto. Me gusta probar. Eso tiene un resultado muy interesante, porque lo que me importa más es el gerundio, el “haciendo”, y tiene el precio de que quizá no consigues tener un “estilo” propio. De las tres ideas que usted plantea la que mas me interesa es la de la metáfora, por su ambigüedad.
Desde el pasado 18 de Abril, este periodista expone su obra en la Fundación Fide , en la madrileña calle de Serrano, un espacio con voluntad de encuentro para los profesionales del más alto nivel o con una larga trayectoria profesional, tanto en la empresa privada como al Administración Pública. Me imagino, por tanto, una íntima satisfacción con la exposición. ¿Qué significa para Alfredo Urdaci el ver colgadas sus fotografías?
- “Es un acto de amistad. Lo explico. FIDE es una Fundación con la que he colaborado en ocasiones. Es un buen ejemplo de sociedad civil. Su espíritu es el de propiciar una gran conversación, de calidad, entre profesionales del mundo del derecho y de la empresa. Creo que ese diálogo da grandes frutos. Con FIDE hicimos un libro con 170 retratos hace algunos años. Se trataba de mostrar el lado más personal de grandes profesionales de muchas disciplinas, lo que son, las pasiones que cultivan cuando dejan el uniforme. Fue un trabajo colectivo del que me siento muy satisfecho. Me gustan las instituciones que sacan lo mejor de uno mismo. De aquella primera incursión nació la propuesta de hacer una exposición, y ahí están esas fotos. Es una manera de compartirlas con mis amigos. Internet acerca las cosas pero no hay nada como una foto impresa en un tamaño grande y bien enmarcada.
nuestra clase dirigente es de todo
menos ejemplar,
empezando por la cabeza
A diferencia de la mayoría, este periodista polifacético y sin subvenciones, no busca un sitio para esconderse porque hace ya tiempo que supo descubrir esas trampas mortales en las que habitualmente caemos casi todos, quizás porque desde pequeño, tuvo la suerte de aprender la esencial diferencia que separa los similares y poéticos conceptos de nómadas, vagabundos e intrusos. Quizás por ello, no busca ese tiempo perdido, que a muchos consume con la vista atrás, y en sus quehaceres cotidianos asume el viejo axioma de Confucio: ”Elige un trabajo que te guste y no tendrás que trabajar ni un día de tu vida”. Que piensa Urdaci de la política correción. ¿ Se siente Vd un provocador?
- “Hay un mecanismo perverso en España que es el no escuchar. Aquí se toma una frase sacada de un argumento complejo, se la trocea, y se monta sobre cuatro palabras todo un escándalo nacional. La nuestra es una sociedad que suele caer en la trampa (es el origen de la palabra escándalo), y es muy fácil tenderla, porque los mecanismos son muy simples. Por otra parte, la indignación muchas veces es la forma que adopta la intolerancia para hacer callar al que no está de acuerdo. Yo no soy un provocador, pero llegó un momento en mi vida profesional que estaba bastante harto de aguantar estupideces, y decidí divertirme, porque me había ganado el derecho de hacer lo que me diera la gana. Algunos habían construido una imagen mía tan deforme que decidí que a partir de ahí valía todo y su contrario. Hago lo que me da la gana y no me importa lo que se piense de mi. En eso sigo la canción de Alaska. Lo único que en realidad me importa es lo que piense de mi la gente que de verdad me importa”.
sigo siendo excedente de TVE,
y que hay algunos días
en los que el cuerpo me pide volver
Transgresiones del románico. Ujué. Navarra. Alfredo Urdaci.
- Le planteaba el tema de la provocación social porque el año pasado las redes sociales casi explotaron de comentarios por dos o tres twiter que Vd escribió adjuntando tres fotografías: La del caballo, la del conjunto románico y el autoretrato con cerdito? ¿Aquello qué fue?
-Esa si fue una provocación, lo reconozco. Pero era la respuesta a todos los memos, entre ellos algún directivo del diario El País, que decían que con la vuelta del PP al gobierno yo había vuelto a la televisión pública. Por cierto, le advierto que nunca me he marchado, que sigo siendo excedente, y que hay algunos días en los que el cuerpo me pide volver. La del caballo era una contestación a Rubalcaba, la del pórtico románico de Ujué, en el que un mono se toca los genitales es la respuesta a todos los “odiadores” que me siguen, y la del cerdito era una manera de picar a la izquierda después de su derrota electoral.
- Pues vaya envite. Ahora lleva Vd una larga temporada en el anonimato. ¿por qué?
- “Llevo un año discreto porque estoy feliz y tranquilo, y necesito tiempo para mi nueva pasión, que es aprender árabe clásico.”
- ¿ Y en la calle, donde enfoca su cámara, me imagino que también oirá los comentarios de los vecinos. ¿Que le duele a Vd mas, la crisis económica, la social, la de las ideas ? ¿ En definitiva, qué nos hace sufrir mas a los españoles?
- “Nos hace sufrir la falta de perspectivas, la certeza de que esto durará, y la comprobación diaria de que no estamos en buenas manos, que nuestra clase dirigente es de todo menos ejemplar, empezando por la cabeza. En España, en tiempos de crisis, siempre suena el “sálvese quien pueda”. Por eso hemos entrado en esta fase corrosiva en la que parece que no va a quedar nada”.
Alguien debe parar, y ya, la demagogia, interesada, política y traicionera, sobre el suicidio
Aluciné el otro día al ver unas noticias en los telediarios de la noche sobre los timados por las preferentes por una Caja pública gallega. Los afectados interrumpían un pleno municipal con sus reivindicaciones y creo que hasta un señor alcalde se calzaba, para contemporizar, la camiseta con el color de la protesta, encima de la corbata.
El caso es que en un plano general del asalto al Ayuntamiento, se veía y además se podía leer gracias a la gran calidad de la imagen, como una señora de uno sesenta años, morena y guapa, enarbolaba una pancarta que decía con todas las interjecciones posibles algo así como, que ante tamaño latrocinio, solo le quedaba el suicidio.
Y reconozco que el plano, el gesto, su argumentación, no se me van de la cabeza.
Porque desde hace ya unos meses el suicidio se ha convertido merced a la plataforma de la Ada Colau y sus muchachos, protagonista ya del mundo amarillo del Time -Share televisivo de la calidad de imagen y la ingestión de sentimientos, ”STOP DESHAUCIOS”, y de algunos impresentables políticos mas, del PSOE e IU, que corean sus lemas por una mera reivindicación política y pesca de votos.
En uno de sus últimos escraches que la Justicia Española ha desconsiderado como ilegal, por ejemplo, el de la señora vicepresidenta del Gobierno de España, los violentos ideológicos coreaban, por la calle, contra los banqueros y políticos del PP, esos asesinos que matan por los desahucios. Y así todos lo hemos podido ver, y oír, en los canales de televisión. Con un par y sin ningún sentido de la mesura.
Y es que el lamentable y éticamente prohibido acto de que los opositores políticos a un determinado gobierno utilicen los personales e intransferibles suicidios de los seres humanos para arañar votos, sinergias y hasta voluntades, es una indecencia como la copa de un pino: si me permiten estimados lectores la metáfora, se trata en esencia del último círculo concéntrico que ya hace unos siglos expresó Dante para referir y expresarnos tanto las singularidades como las cualidades el infierno.
Y no olviden que en el penúltimo círculo de los apestados para el infinito llevan la vergonzosa voz cantante, los confesos traidores. Traidores a la patria, traidores a su familia, a sus amigos, a sus correligionarios y en esencia, traidores al ser humano.
No hay peor asesino que el que mata por nada, por robar la miseria, o peor aún, por la indecencia incontenible de sus vicios.
Recuerdo esta mañana los versos de Daniel Viglietti entonados con la perfección que proporciona la sinceridad del alma del sin par Silvio Rodriguez y me entristezco, al menos para las próximas tres jornadas.
Porque presiento que el verso ha quedado atrapado hoy en la red del mal, dentro del huevo de la serpiente que nos engaña cada día. Porque todos tenemos derecho a echar una última palabra antes de morir, y soñar, además, que la gloria nos sobrevive, y en esencia la historia nos moldea y nos define.
Me rebelo.
